Le désespoir est comme une terre stérile
Il fait peine à voir puisqu’il insulte la vie
C’est un désert l’enfer pour la philosophie
J’écris sur son envers à pouvoir être utile
Le désespoir est un trop cruel assassin
Je nie ses victoires la gloire des abysses
Je sais ses calvaires ses horribles sévices
Je ne peux me taire, incorruptible témoin
Le désespoir n’aura pas dans mes vers de vitrine
Je n’offrirai pas au cancer une officine
Un cimetière aux mots austères, sans lumière
Le désespoir est l’incurable maladie
A la vie, il fait offense de tant de crimes
L’homme aurait-il perdu son seul pouvoir, le cri ?
© Gil DEF. 01.08.2007